Tengo el cerebro escalonado en pisos incorpóreos dónde se escuchan los gritos abocados al fracaso de una felicidad inexistente.

La vida miente, se despliega en su cielo de arena funeraria dónde caen todos con sus sueños y sus plegarias, sus lágrimas secas y sus mentes.

Todos los rostros iguales, con aire serio y corbata, por fuera vestidos de marca, por dentro son obras despedazadas y baratas.

No pongas el precio tan bajo para un sufrimiento tan caro y una riqueza tan abstracta.

Errante

Vivir una vida equivocada podría no resultar problemático siempre y cuando captes el error a tiempo y seas capaz de cambiar el cúmulo de acontecimientos derivados de ella hacia otro cauce más indicado. Pero es más fácil permanecer ahí, sumergido en tu monótono cosmos vital. El miedo se arremolina como rudas cadenas de piedra a unos pies pálidos y enfermos, ansiosos por echar a correr hacia cualquier plano de una posible existencia humana que no implique aparentar una personalidad errante. O simplemente te da por pensar que es demasiado tarde.
Y allí te pierdes por siempre, en la letanía del fluir constante.

Basta

Miles de lágrimas derrochadas, derrocadas sobre este infierno corporal sin alma.

Alma, el arma de mis latidos, la ballesta manejada por mis gritos, el poco sentido común que me queda pidiéndome calma.

Basta.

Dime tú dónde están las razones que exiges para que este absurdo mundo no abandone.

Dime si de verdad queda gente que perdone mis errores, que en la sombra de la estupidez humana comparta mis temores. 

Lastre.

Es mi lastre del desastre, mi impedimento moral, el caos del  orden, el eco de mi hueco existencial,  el silencio al hablar. 

Caminar por caminar sobre las heladas cumbres del pensamiento, lento, sabes que herida vas, ¿tanto ansiabas llegar?

Érase una plataforma blanca, pulida, no abstracta, con olor salado que evocaba a mar, al mar de mis lamentos teñido de sangre, se veía virulento, era mi muerte mental.

Naufragar por naufragar entre las psicóticas olas de mis recuerdos, fríos como mi cuerpo tendido sobre la alfombra del paralelismo universal, ya no estoy, ya no estás, impactan sobre mi visión cansada, lloraba, pero reconfortada, sabía que olía a mar.

¡Es un túnel! Me decía. Y atrás dejaba ya el azar.

Deidad

Scratch final como deidad,

la melodía de la muerte,

¿futuro, pasado o presente?

ángeles oscuros que tejen acordes en mente, el acabar de todo humano regido por códigos de ignorancia.

Trayectos abstractos de las elecciones desdibujadas sobre papel inexistente.

Y un ligero toque de amargor frío y ardiente.

Caos social

Nadie dijo que fuera fácil, nadie dijo que no fueras a sangrar.

A sangrar las mentiras de esta putrefacta vida, a asimilar el caos social sin pensar.

En la nebulosa de las palabras fallecidas, ni una verdad con vida, pero si miras todo es gris, ¿qué más da?
Qué más da morir que seguir, si morimos en vida al mezclar nuestra saliva con ápices de hipócrita crueldad.

Somos piezas de un enfermo rompecabezas mundial.

Mi cordura ya se la llevaron las sombras desquiciadas, esas que salen de la nada, las mismas que con sus lenguas bífidas te incitan a tallar el más agrio de tus destinos.

Algunos lo llaman el infierno.

Yo prefiero definirlo como el virus de la humanidad.

Die

Sentada, pausada, mirando el filo de las sombras húmedas ya entramadas, áspera textura.

Abro el libro de las horas muertas, retazos de una ilusión perfecta, tejida con los hilos del sueño eterno. Lágrimas que reflejan el alma torturada de un pensamiento cansado, vértices de un llanto dañado, demacrado interior.

Cuando no existen límites, no existe el sado.

Si no hay sentimientos, ¿dónde queda el enfado?

 De mi soga personal yacen los lamentos ya colgados.

De mi dimensión mental mi enfermo equilibrio más desequilibrado.